Otra vez y otra.

Tantas veces lo mismo, otra vez y otra, y ya van... cinco, cinco veces, cinco años y todo igual. Todo igual, no. Yo cada vez más harta, más apática, menos ilusionada, con menos ganas, con más años, y con más preguntas. ¿para qué? Es qué acaso voy a estar mejor después de. Pues probablemente no. Ni mejor ni peor, simplemente estaré como estoy hoy , estando simplemente. ¿En un sitio sin maletas? Ya las maletas no me importan. Ya no me importan los viajes. Ya no me importa volver a empezar una y otra vez, y así cientos de veces. Solo me apetece cerrar los ojos, abrirlos y que sea julio. ¿pido tanto?.